有關無處落筆的散文

　　我的家，如果讓我用語言來形容，突然發現無從下筆。倒也不是沒東西好寫，只是想寫的太多太多，無處落筆。下面是小編給大家帶來的，供大家欣賞。

　　：無處落筆

　　無故的我

　　無名的夜

　　無聲的念

　　無言的結局

　　無悔的相遇

　　什麼時候開始

　　那個屬於我們的故事

　　我以獨自擬好了結局

　　你以無處落筆

　　於是我 不顧一切的抹去

　　那些已泛黃的字跡

　　在找一些空白留給你

　　當我滿心歡喜時

　　卻發現

　　那個結局就在那裡

　　揮之不去

　　：青春，無處落筆的書卷

　　風起，花落，透過玻璃窗靜觀滿城煙雨。遙想著自己此刻正置身於江南水墨丹青的畫卷裡，撐起一把油紙傘，踏著青石板平平仄仄的音階，哼唱著一段無詞無韻小曲，站在丁香鋪就的幽巷深處輕拾文人墨客遺落的千年夢。從此，遠離塵世喧囂，不再管，不再問。

　　轉身，看著簾內滿地落花成傷，似乎那絲絲哀怨聲還在室內迴盪，聽，花道：“恨只恨悲風，為什麼不給我一盞茶的時間綻放我的願望?是應該怪你太無情，還是這本來就是我命中註定的結局?”。此刻，不禁讓我心悠悠，情幽幽，意憂憂。

　　我拾起這些含淚的落花，心想著，歲月的流光碎影中流淌了多少花兒千年的情愫啊，花開時，無人不讚，無人不賞，無人不喜，無人不羨歎，嘆其傾國傾城傾心之嬌顏，贊其撫心沁脾之魂香。

　　然，美好的時光總是稍縱即逝，花謝時，笑容泛黃，魅影消瘦，容顏憔悴。試問，花之語，誰人解?花之夢，何人懂?

　　不知何時，懸浮在我心空的那多彩雲褪去了顏色。不知何地，植種在我心田的那些詩行卻怎麼也綠不起?

　　捧著手心這朵朵滿是淚痕的落花，朦朧了的喜悅，凋零了的歡顏，眼巴巴地看著它將我再一次帶進傷感無光的地獄，讓我心不能靜，情不能抑。

　　很多時候，感覺自己就像是那被無情的風摧落的花朵，風就如這無形無聲的時光，一切都還未來的及上演，就被它宣告謝幕，除了感嘆無奈還是無奈。

　　每當雲朵落淚時，我總喜歡仰望那淺紫暗淡的蒼穹，倚著窗，迎著暮風吹來淡淡的傷感，只覺身感絲絲涼意。凌亂的思緒總是習慣在與同學們患難與共的風雨校園路中游走，重溫那一個個舊夢，重獲那一絲絲感動，讓人如沐春風，只覺溫暖，美好。

　　可是，回憶只是回憶，回憶卻永遠回不到過去。你說這是一種逃避現實的方法也好，說我膽小懦弱也罷。

　　總有些願望還來不及盛放，就悄悄地在時光裡消瘦。總有些夢想還來不及實現，就漸漸地在星月間冷卻。我還來不及解讀，就這麼的擦肩而過，難道這就是光陰最好的詮釋?可是我迷惑，是自己沒有努力去爭取還是不懂得去珍惜，是自己缺乏自信心還是缺少勇氣?欲問天，天不語。欲問地，地無言。

　　原來，我只是個被時光推著走的孩子。

　　有時候，莫名的煩憂如落一地的花瓣，讓人心痛，叫人心空。

　　總是不經意地將自己定格在那曇花遍野芳香四溢的昔年畫面裡，乘著風帆去尋找自己夢想的棲息之處。但是從來沒有留意到，當自己在無數個不經意漂泊流離輾轉的瞬間，我問自己，“我從哪裡來，又該往哪裡去?還是隨著風，伴著雨，像落葉般漫無目的徘徊遊走在某個無人問津的角落，難道這就是所謂沒有盡頭的盡頭?”。

　　歲月不曾止步聆聽過我的哭訴，流年不曾回首細看過我的追求。毫無疑問。我還是得，一字一字，一句一句，一節一節，一章一章，一頁一頁地將青春這本書一讀再讀，無所謂年月，無所謂季節，無所謂標點。

　　青春這本倉促的書，沒有人可以排演這場劇目，沒有人可以主宰操控，沒有人可以將不滿意的一頁撕破，將未知的一頁看破。

　　值得慶幸的是，你我都有在這本青春的紀念冊上提筆的權力，將生活中的所思所感所悟所言點點滴滴記錄，細細品味自己的喜怒哀愁，葬字留念。

　　花謝了，會有再開的時候，疼惜只是一時。

　　青春老了，卻不會再有年輕的時候，那終會是一道無法癒合的傷口，無法言喻的苦痛，卻會糾纏折磨你一世。

　　青春這本倉促的書，總會讓人愁腸百結，無地自容。青春這本倉促的書，那麼總有一頁會讓你淚流成河。

　　：詩是無處落筆

　　詩是無處落筆，求一個深，尋一個真，此刻卻挑撿不出那樣的句子。半瓶子水叮呤哐當地響，怕早遭人嫌，消停也算還這世界一個清靜。然而把如來此類已得罪狠了，來世報應夠個粉身碎骨，也懶得爭個芝麻還是豌豆，且今生痛快胡說八道罷。

　　一無所有到一無所有，似乎就是存在的本質，那離別也就是人生真諦。寫過的離別不少，讀過的更多，總覺得好歹有些抗性，但事到臨頭仍舊矯情了起來，把這春也給怨上了。都說詩人是多愁善感的，我本事沒一半，劣性卻學了個十足，強徵了些文字圓一個所謂浪漫。振振有詞自評作“起於詩沒於詩”，現在只覺得好笑，自哂後是赧然。“文青是種病，得治”，差不離。把文字當愛好的人總有些自矜，能用“一棵柳樹”表示的總得來句“碧玉妝成一樹高”，不許人一下子搞明白，我這些個文字便是物證。於是乎離別也不爽利，“嗚呼哀哉”一番才作罷。

　　文字是個好東西，墨水把思想凝固，靈魂把它溶解後又是一澗活水。然而一個影子似的角色你不能指望他有多少光明，豪邁的，鮮豔的似乎都與我的筆絕緣。讀來總教人不快活，這便是我這幾年自詡文藝的成就。實在話，這年紀研出的墨太薄淡，人生的字跡是足跡在心靈的投影，沒有歲月的重量華麗的詞藻也不過水麵輕萍。文章憎命達，懈怠脾性本能排斥命運多舛，卻又沒有陽光可典當，也只得為賦新詞強說愁了。